Juegos caleidoscópicos

Generalmente uno se ve de una manera en la imaginación y de otra, muy distinta, en el espejo. A esas dos hay que agregarles las formas innumerables en que uno es percibido por cada uno de ese conjunto al que llamamos “los otros”.

Dice Andrés Manuel...

Preguntas

Enfrentémoslo, pues: ahora mismo, el servicio forense de Ciudad Juárez estará entregando los cadáveres de una quincena de muchachos a otras tantas familias, y otro tanto ocurrirá en Torreón. Para la realización de autopsias, el Estado de derecho funciona de maravilla: se ha conseguido que la investigación forense funcione de manera regular, eficiente, y acaso hasta con amabilidad para los deudos. Pongámosle, además, que ahora los expedientes respectivos serán archivados y conservados con pulcritud: ¿se acuerda usted, procurador Chávez Chávez, de lo que hizo con las investigaciones en torno a las niñas y mujeres asesinadas en Juárez? El país ha progresado.

¿Y qué dirán ahora las autoridades? ¿Qué probablemente las víctimas estaban metidas en algo turbio? ¿Y si, en una de esas, o en varios de los casos, o en todos, se trataba simplemente de chavos con ganas de festejar cualquier cosa? Pero aceptemos por un momento: los muertos se lo buscaron (eso han dicho de la mayor parte de los ejecutados en estos tres años) y quién les manda. Lástima. Qué pena.

Problema: si los muertos eran ajenos a cualquier delincuencia, aquí ha ocurrido un fallo mayúsculo de seguridad pública: los funcionarios municipales, estatales y federales encargados de garantizar que los habitantes del país se mantengan vivos, o al menos de procurar que no se mueran por una causa distinta a accidente o enfermedad, no hicieron su trabajo, y hoy, en vez de una treintena de organismos vivientes, tenemos otros tantos cuerpos, tratados (con pulcritud y profesionalismo, pongámosle) por los de las batas blancas. De García Luna y Chávez Chávez para abajo, esos servidores públicos les fallaron, en la madrugada del domingo, a una treintena de familias, o al doble, si contamos a los heridos. Y en el curso de los tres años últimos, les han fallado a dicecisiete mil familias, sin contar a las de los secuestrados y asaltados; sin contar a las que se han quedado, por ahora, en la zozobra permanente (que es algo parecida a la situación de los condenados a muerte, que arrastran su existencia incierta entre apelaciones y fallos adversos, entre suspensiones de última hora y pinchazos en falso): más o menos todas, en Juárez; quién sabe cuántos millones de hogares, en Michoacán, en Durango, en el noroeste, en el sureste, en el centro, en el Golfo...

¿Y si los chavos muertos eran narcos de poca monta, o burreros, o algo semejante? Entonces, señores funcionarios de seguridad pública y de procuración, ustedes no están solos. Tienen a su lado, como corresponsables, a sus colegas de Hacienda, de Economía, de Agricultura, es decir, a quienes han conducido la construcción de una economía en la que el única vía de realización personal posible e imaginable para cientos de miles de jóvenes del norte (pero también del centro, del occidente, del sur, del sureste...) es la delincuencia organizada. ¿Se acuerdan de cómo el salinato no les dejó otro camino que el de la rebelión a las comunidades indígenas de Chiapas? Eso fue hace 16 años. ¿Qué futuros, qué asideros al mundo, les han ofrecido ustedes? Éstos: la migración, la mendicidad, la subsistencia desesperada en el “sector informal” (gran fachada del desempleo) y la criminalidad.

Sigan gastándose el dinero de todos en campañas de autoelogio; sigan aumentándonos los impuestos para financiar cosas como el viaje de Calderón a Tokio, en donde fue a proferir mentiras gordas como cucarachas de tierra caliente (como si para ello tuviera que ir tan lejos y no las dijera también aquí mismo, en el jardín blindado de Los Pinos); sigan haciendo, a cámara, como que combaten no sé qué y descuartizando, en el intento, a no sé cuantos humanos y a sus derechos. Da igual, ya nadie les cree.

Enfrentémoslo, pues: en cualquier país, y bajo cualquier régimen, puede ocurrir una masacre como las que tuvieron lugar el pasado fin de semana en Juárez y en Torreón; pero si esa carnicería se repite una y otra vez (¿cuántas van ya? ¿Cinco? ¿Doce? ¿Cuarenta?), ello es indicio inequívoco de que la autoridad gubernamental ha dejado de existir. Y ese borrador de conclusión deja una estela de preguntas en el aire: Por ejemplo, señores funcionarios: ¿Quiénes son ustedes en la realidad? ¿Cuáles son sus designios reales?¿A quiénes sirven?

Otra vez las nueve sílabas

El panorama noticioso está de lo más deprimente. Mejor, como aconseja Zaíd, pongámonos a ensayar metros infrecuentes:

Pálido metro que recita
sus tres por tres que no se acaba,
crisol de tiempos y de blancos
donde se incrustan las palabras,
faro de tiempos y de voces,
las nueve piernas de la nada.

Carnaval

Todo el mundo tiene un fascista dentro agazapado. También en el interior de cada persona habita un liberal, un moralista, un rebelde. Las entrañas del ser humano están pobladas de sombras, máscaras y peces negros que constituyen nuestra identidad secreta, aunque por fuera sólo un rasgo nos define: ése que llevamos sin pudor al bar o a la oficina todos los días. Ahora es carnaval y pasan las comparsas. De su víscera más recóndita saca hoy la gente piratas, reyes, mendigos, sultanes, mariquitas, apaches o cardenales, y algunos creen que con esos disfraces se liberan los fantasmas que dormían en nuestra propia tumba. Este viento morado de febrero trae igualmente en su memoria los jirones todavía de aquel cortejo donde el diablo abría el desfile portando un gato muerto en la punta de una caña, y en el mismo séquito aún va ese niño que luego fue pionero y falangista, creyente y réprobo, soldado bravo y desertor, burgués y navajero, siervo y revolucionario. También componen la cabalgata caballeros mutilados con medallas, cuerdas de presos, colas de racionamiento, paradas militares y orquestas que tocan boleros de amor. Pero en este carnaval de 1991 otro viento se ha cruzado llevando en su seno el hedor de una guerra que nadie puede soportar sin ponerse una máscara. Para esta danza de la muerte cada uno ha elegido de su arca enmohecida uno de los disfraces que guardaba allí, aunque los demás lo ignoraban. Por eso se han producido tantas sorpresas en el gran baile de este año. Aquel que iba de bondadoso donante de sangre se ha revelado como un fiero partidario de la matanza de árabes; el amigo que fingió ser un fino demócrata aplaude los bombardeos en masa; el que ayudaba con ternura a un ciego a cruzar la calle se ha hecho experto en misiles; el viejo anarquista pide a gritos más petróleo; los frívolos estetas han cogido el látigo de los moralistas. La pestilencia que llega del desierto nos ha forzado a exhibir una máscara bajo la cual ha crecido el monstruo que habíamos alimentado.

Manuel Vicent

(El País, 3 de febrero de 1991)

Veinte años

A mi hijo

Muchachos, torres, álamos rectamente creciendo,
cuajando reciamente, modelándose firmes;
rompiendo las cortezas, desclavando ventanas.
Muchachos, hijos míos, a vuestros veinte años,
yo vieja, yo cansada, yo madre, me dirijo.

Al fin, tengo que hablaros, muchachos, hijos todos
nacidos de mi entraña,
nacidos en el fuego y en la sangre y la pólvora
una noche sin sueño cuando mi hijo nacía.
Nacía con vosotros,
lloraba con vosotros un profético llanto
sobre una tierra triste ya cebada de lágrimas;
lloraba con vosotros un profético llanto
sobre una tierra triste ya cebada de lágrimas;
caía con vosotros en medio de la herida
de España, en los escombros de sus bellas ciudades,
para dormir un sueño de metralla sin pájaros
en una frágil cuna que cercaban las hienas.

Hoy he de hablaros, hijos, porque tenéis veinte años,
la frente ya muy lejos del suelo, el pulso ardiente,
los ojos y los sueños poblados de muchachas,
y las mejillas ásperas y los pies decididos.
(Yo sola sé, no importa, que aún queda una blandura,
un dulce olor de madre que os ciñe la garganta.
Pero qué bellas manos, tan de hombre ya, tan hechas,
tan ávidas, tan duras. Y tan nuevas y limpias.)
No puedo esperar más. Porque ya es hora
de que sepáis. Y yo voy a morirme,
voy a morirme cualquier día.
De aquello (y de callarlo) y de esto (y de decirlo)
y de mi corazón atragantado
a fuerza de penosas digestiones,
tableteas de aspirina y cocacola,
aire acondicionado por las calles,
hambre en la tierra y Dios en las alturas.

Podéis creer que lo he pensado mucho,
que lo he llorado mucho antes de hablaros.
Han sido largos años de morderse
los puños y la lengua, mucho tiempo
de comulgar con ruedas de molino,
de comulgar con ruedas de poesía
a diario y a sabiendas. Tantas penas,
tantas jornadas fueron necesarias
acumulando sangre gota a gota,
para lograr exacta la medida
de un hombre y ver colmada su estatura.
Ya estáis aquí. Mirándoos, amanece
sobre las aguas del dolor antiguo.

No, no os diré de aquello (la ignominia,
la destrucción, la muerte), cuando observo
el puro resplandor de vuestras manos.
No, no os diré del odio y la venganza.
De cada niño muerto aquella noche
no renació ningún fusil con ojos.
Salieron vuestras manos, esas manos
con uñas y con palmas tan viriles.
Ponedlas a la obra. Alegremente.
Tomad en ellas pronto la herramienta,
que es mucha la labor y es vuestra hora.
Las manos de los jóvenes del mundo
están alzando a pulso las montañas.
Uníos. Trabajad hombro con hombro.
Mirad hacia adelante, Haced camino.
Las sendas enlodadas ya no sirven.
Dejad que las podridas estructuras
se caigan sobre el débil y el cobarde.
Muera el chacal, la zorra, el cuervo, el buitre,
si os salen al encuentro y os detienen.
Arrinconad banderas desteñidas,
los libros de la Historia apolillados,
las bellas etiquetas de colores
de tantos analgésicos. Quitaos
el plomo que os cayó sobre las cejas.

Dejadlo todo atrás. Para nosotros
quedó la infamia, el látigo, el grillete.
Nosotros ya secamos nuestras venas,
quemamos nuestros pies y nuestras manos
y hay demasiada hiel en nuestras bocas.

Vosotros, no. Vosotros, adelante.
Tenéis la mano a punto y la esperanza.
Inaugurad el tiempo de la viña,
del pan y de la miel y la paloma.
Pronto: sumad esfuerzos al esfuerzo,
vida a la vida. Fecundad la tierra,
andad el mar, volad sobre la nube.
Pasad sobre las ruinas. Olvidadnos
si, muertos, enterramos nuestros muertos.
Se sanos, libres, justos y tenaces.
Labrad, edificad, haced España.
España en paz y en gracia de trabajo.
España a hechura y semejanza vuestra,
nacida limpia, madurada al viento,
muchachos, hijos míos, ya tan hombres,
los que cumplís veinte años este día.


Ángela Figuera Aymerich
(Belleza Cruel, 1958)

El diálogo nacional

Reproduzco completa esta crónica, píldora para disipar el pesimismo:

Mineko Kia Sakurazukamori

Y allá iba Mineko, muy temprano este sábado por la mañana (una fría mañana, por cierto) para estar presente en el Encuentro Nacional de las Casas del Movimiento. Iba con toda la intención de recoger impresiones de dicho evento, pero ¡oh, decepción!: una vez más los canales de comunicación fallaron y en qué forma. Agradezco que ya llevo rato en esto y que soy lo suficientemente terca como para no desencantarme tan fácilmente, sin embargo, imagino la impresión que pueden tener otros con este tipo de errores y omisiones que no deberían suceder (y digo 'deberían' porque aún así suceden y siguen sucediendo, así que todavía los dejo en calidad de ideales, no de realidades).

Pues bien, como no fui la única confundida, a dos que tres que también se fueron con el error llegaron a la sede del Sindicato de Tranviarios y después que hube confirmado que siempre no era ahí, sino que la reunión era en el Sindicato del SME, los mandé al lugar correspondiente. Yo mejor me quedé, pues para mi suerte (ni tan mala) en el Sindicato de Tranviarios se celebró un encuentro del Diálogo Nacional Por un Proyecto Alternativo de Nación al Neoliberalismo, mismo que se ha llevado a cabo de manera regular desde el 2004.

Siguiendo el sabio consejo de 'al mal tiempo buena cara' y aprovechando que nunca había estado en un encuentro como éste, básicamente recogí impresiones que no veo muy diferentes a lo que he venido escuchando en las asambleas del SME, tampoco hay mucha diferencia a la esencia de lo que ha venido reiterando Andrés Manuel López Obrador desde que le robaron la presidencia constitucional, pero sí es cierto que los últimos eventos (muy específicamente el rastrero bofetón propinado al SME) están forzando a que este tipo de reuniones vayan cohesionando y convergiendo de manera casi urgente. Los neoliberales se están acabando el país.

Es curioso (y no me desagrada) como poco a poco todos nos vamos uniendo. Incluso en las diferentes publicaciones que fueron repartidas en el evento, todas ya comienzan a plantear puntos que poca diferencia muestran entre sí: desde el periódico del Partido Comunista hasta Águila Juarista (pasquín de la CND)y Regeneración (diario del Gobierno Legítimo de México), sin pasar por alto a La Jornada como el único diario de amplia difusión que ha caminado a la par de neustras demandas, el llamado es el mismo: establecer pautas para un proyecto alternativo de nación, llamado de atención por un campo abandonado, por la libertad sindical criminalizada y derechos laborales pisoteados, exigencia de justicia social y hacer incapié en que no hay nada siginificativo qué celebrar en este bicentenario.

Respecto al bicentenario hago un paréntesis, pues en este mismo encuentro se hizo una severa crítica a Marcelo Ebrard por coquetear con la derecha de manera obvia. Sin irnos más lejos, en noviembre pasado hice una crítica a su persona por haber cancelado los últimos eventos para el montaje de las ofrendas tradicionales de los días de muertos arguyendo que no había presupuesto, pero eso sí: pocas semanas después el Zócalo se vio invadido de un espectáculo lamentable de extranjerización con el montaje de una pista de hielo. Ayer simplemente, cuando arribé al Zócalo Capitalino después de la caminata de la Mega Marcha, vi una vez más la plaza central enteramente bardeada e inaccesible, tan inaccesible que el templete tuvo que ser montado a orillas de la Plaza Mayor, mientras en el centro y rodeando el asta-bandera se levantan enormes columnas metálicas. No tengo ni idea de que mandó montar Ebrard en esta ocasión, pero estoy casi segura que tiene que ver con la faramalla de festejos del bicentenario, que seguramente, por supuesto, se van a acomodar a los deseos (y despilfarros millonarios) del pseudo-gobierno federal. ¿A qué juega Marcelo Ebrard? Nos podemos dar una idea regresándonos en el tiempo y ubicarnos en su aparición televisiva haciendo galletitas. No sea pues que vayamos a tener para el 2012 una carrera presidencial entre dos divos y sus respectivas divas, pero si el metrosexual del Estado de México cuenta con el apoyo de las televisoras (y aún así está en veremos, pues no se nos olvida que es un represor-asesino), Marcelo Ebrard que ni se haga ilusiones, pues tiene delante de él a quien incluso le debe dar las gracias por ocupar el cargo de Jefe de Gobierno y a quien nada más bastantes cientos de miles esperamos que se pronuncie al respecto.

También se hizo incapié en el llamado para estar presentes en el Congreso Social del Nuevo Constituyente para los próximos 5, 6 y 7 de febrero. Dichos eventos no creo que sean tan diferentes a lo que he estado presenciando en últimos meses, pero cobran una relevancia especial porque estamos entrando en fechas históricas, en donde yo veo que se están valorando de manera imparcial los logros de las luchas de la Independencia y la Revolución (pues hay cosas buenas), pero también se está enfatizando en las muchas demandas que siguen vigentes desde aquellos tiempos y que no han sido subsanadas. Por supuesto, todavía pareciera que los movimientos se mueven por su lado, pero es algo que también va desapareciendo. Para mí es un gran paso que en asambleas como ésta, en donde se recapitula qué se ha hecho, en qué se ha avanzado y en qué no, sean mencionados y reconocidos como referentes importantes movimientos como el Obradorista (por la defensa del petróleo[brigadas] y por la defensa de la soberanía popular) y el SMEíta. Así mismo, cada vez escucho a más agrupaciones diversas refiriéndose a FeCal como ilegítimo, lo cual viene a reforzar que, efectivamente, en 2006 vivimos un cruento fraude electoral, mismo que ha devenido en un serial de medidas económicas que laceran bolsillos, medidas laborales que laceran nuestro trabajo, medidas educativas que laceran su calidad, medidas agrarias que laceran al campesino, entre tantas más.

Es un hecho que no podemos esperar gran cosa de la burguesía, es como esperar que los medios de comunicación, la mayoría monopolizados, de repente hablaran con imparcialidad, así que el llamado es hacia la organización de todos los conglomerados. Bien dicen por ahí: 'solo el pueblo puede salvar al pueblo' y creo que eso lo estamos palpando. Antaño solo eran Colectivos y Círculos de Estudio, o eventos globales como las convocatorias hechas por AMLO para asambleas iomportantes las que nos congregaban como mayoría ciudadana; hoy creo que no nada más se depende de ello... y eso es bueno, pues tampoco se puede estar esperando a que sea una sola persona la que se pronuncie, la que haga acto de presencia, la que nos inste. Así tampoco se cambia a un país. El compromiso es de todos, cada uno dentro de nuestro papel, dentro de nuestro espacio, teniendo también iniciativa, generando ideas e informando, pues estamos aprendiendo a politizarnos. Creo que esto radica esta nueva revolución de las conciencias: a generar el cambio concientes y politizados, es el único camino que tenemos para que de aquí a 100 años nuevas generaciones disfruten de una nación libre y justa y no que estén librando una batalla para conformar una V República.

*****

* El colofón: Es en serio, o dentro del Gobierno Legítimo y todas sus vertientes con todos sus personajes mejoran sus canales de comunicación, se dejan de protagonismos idiotas (aquí nadie somos divas) y toman más en serio el compromiso que asumieron, o en algún momento dado pueden ser rebasados por otros mucho más comprometidos de corazón (ciudadanos y movimientos por igual). Hablar de transformar al país es algo serio, no es un juego, ni es una competencia de popularidad, mucho menos una plataforma para politiquillos advenedizos. Abracen de verdad los ideales LópezObradoristas que dicen defender y sean ejemplo de ello. Prediquen con ese ejemplo, no con pura pose y esto lo digo con toda la libertad y autoridad que tengo como una ciudadana libre, que despertó su parte política gracias a AMLO y que ha dado su mejor esfuerzo en tiempo y hasta dinero con toda la buena voluntad.

Decálogo del anarquista

1. Tu patria es el mundo entero. Sus habitantes no serán ni amos ni esclavos. Sé tu mismo.

2. Las tierras, fábricas, minas, etc, serán de quienes las trabajan.

3. No votarás ni reconocerás las elecciones políiticas de ninguna clase, ni tendrán más dios que tu conciencia.

4. No admitirás gobierno alguno ni serás gobernador de nadie; no lo acatarás, ni a ellos ni a sus reyes.

5. Ni reconocerás el militarismo, ni serás soldado, ni respetarás al que lo sea.

6. No pagarás rentas, tributos, ni contribuciones de ninguna especie principalmente aquellas erigidas por el Gobierno o por la fuerza.

7. No aceptarás ley, código, ni mandamiento alguno, solamente el dictado de tu corazón.

8. Trabajarás libre la tierra; no la compartirás, alquilarás, ni recibirás pago bajo ninguna condición.

9. Distrribuirás la circulación de dinero practicando el libre cambio de productos y de actividades.

10.Todas las armas deben estar en manos de los campesinos y obreros para defender su causa, y las aniquilarán cuando hayan alcanzado su emancipación completa.

__________

Fuente: Sembrando Ideas, Organo del Gran Sindicato Obrero de Santa Rosalía, adherido a la CGT (AIT): Registrado como Art. de 2da. clase en la oficina de correos ical, con fecha 29 de abril de 1929. Director: José F. Gracia. Año 1, Santa Rosalía, Baja California, septiembre 8 de 1929.

(Y gracias a Gabriela Vera por el envío)

Versos para el racista

El Chunko, de sesera más bien poca,
el cuerpo ha de tener muy alterado
pues piensa con el culo, el diputado,
siente con nada y caga por la boca.

Un descuento lo irrita y lo provoca
al escarnio del muerto y del hambreado;
truena contra el Haití terremoteado
y la decencia y el pudor trastoca.

¿Será miembro del PAN este racista,
que al micrófono dice lo que piensa?
pues, no, fíjese usted: es perredista.

Legislador, guardián de tu despensa,
para colmo de males, “periodista”,
Ariel Gómez León: nos das vergüenza.

Sobre los gringos decentes

Bajo la entrada “La decencia sí existe”, Roque Nuevo escribió este comentario:
“Que dices que la decencia sí existe en los EEUU lo tomo como un halago de tu parte. Me gustaría debatir las declaraciones del Mike Prysner alguna vez, cuando quieras, pero no voy a abusar de tu paciencia. Sólo te agradezco el halago y el video, que no conocía.”
← El enorme Howard Zinn, un gringo decente y maravilloso, se murió este miércoles. Vaya esta respuesta como pequeño homenaje al fallecido.

Roque Nuevo: tengo la arraigada convicción de que todo país está lleno de gente decente, y eso vale también, por supuesto, para Estados Unidos, independientemente de que se trate de un Estado terrorista y depredador (el que ha lanzado más bombas contra civiles durante el siglo XX, por ejemplo).

Se me vienen a la mente estadunidenses destacadísimos a quienes he tenido el privilegio de conocer, como el psicoanalista John Kafka, el abogado Mark Reardon, el lingüista Noam Chomsky, la artista Bertha Jottar, el politólogo Arthur Lipow, el periodista Danny Schechter, la entrañable luchadora social Mae Brooks, ya fallecida... y evoco, también, a muchos otros ciudadanos estadunidenses anónimos pero queridos con quienes mantengo relaciones de amistad, y que se guían por principios de justicia, equidad, honradez, solidaridad... en fin: por la decencia.

Por lo demás, la columna Navegaciones y este blog están repletos de homenajes, implícitos y explícitos, a un montón de gringos maravillosos,de Whitman y Thoreau en adelante.

Gracias, por último, por darme el pretexto para este breve apunte.

Herejía del día

“Mientras El JJ estaba en el baño, el delantero del América llegó, pero, como no acostumbra orinar en los mingitorios, quiso usar el otro excusado. El empleado le pidió que esperara mientras lo limpiaba. Cuando Cabañas pasó, El JJ ya había salido del baño y estaba frente al espejo de los lavabos. En ese momento, según el afanador, presente todo el tiempo, "El JJ" abrió la puerta del baño donde estaba el futbolista.—¿Qué pasó, Cabañas? —le dijo, sin obtener respuesta, e insistió:

—Cabañas, ¿qué onda con los goles para que el América sea campeón?

Molesto, el futbolista volteó y le respondió:

—¿Y tú quién eres?

La respuesta del presunto agresor fue: “El hijo de la chingada que te va a romper tu madre”.

Luego sacó una pistola negra tipo escuadra que llevaba en la parte delantera de la cintura y le apuntó a Cabañas a la altura de la frente. Según la declaración, el escolta de El JJ se percató de lo que pasaba y entró al baño. El afanador afirmó que, en ese instante, tocó un botón de alarma para alertar al personal de seguridad.

Cabañas increpó al agresor:

—Tírale, tírale si tienes muchos huevos.

El JJ disparó, y el futbolista cayó herido en la cabeza.”

El último suspiro del Conquistador / XXI

Andrés desembarcó en Orly en un estado de liquidación física, moral y afectiva. Desde que conoció a Jacinta, había pasado tres semanas casi sin dormir, comiendo en forma desordenada y sujeto a intensas y frecuentes descargas de adrenalina. La aventura con aquella mujer, y las aventuras de ésta con su frasco, lo habían llevado a un grado de exasperación nunca antes experimentado y había intentado remediar el arrebato del viaje a México con otro, no menos alarmante para sus propias normas: el de una desesperada vuelta a París. Con ello, ahora se daba cuenta, había causado un dolor enorme a la única mujer que le había hecho sentir, en muchos años, verdadera pasión amorosa y por ello, además de extenuado, se sentía culpable.

Para colmo, regresaba a la capital francesa completamente desubicado y sin un lugar preciso a donde ir. “Debería ser como Jacinta —pensó— y seguir mi primer impulso”. Éste llegó sin demora: visitar a su amigo Evaristo Terré, un viejo colombiano medio loco que había abandonado hacía mucho tiempo una brillante trayectoria en el campo de la química para dedicarse a la poesía. Al parecer, Terré había sido alumno aventajado del legendario Hermann Staudinger, —Premio Nobel de Química a mediados del siglo pasado— y había realizado aportes propios en el tema de los enlaces covalentes y de los pesos pesados moleculares. Terré llevaba una vida bohemia absolutamente desfasada, cuya sede se encontraba en un apartamento deprimente por el rumbo de la Goutte d’Or. Hacia allá se dirigió Andrés, y tres horas más tarde disfrutaba de la hospitalidad maloliente del viejo colombiano y le narraba su desatinada aventura amorosa con Jacinta.

* * *

Al perito médico forense Edmundo Sánchez Lora y a sus dos compañeros, Pérez y Manrique, les tomó media hora levantar los fragmentos de la enorme veleta de hierro que había representado a San Miguel Arcángel y que descansaban sobre otros fragmentos, los de Iván, homicida de don Rufina. Los especialistas no tenían la menor idea de la forma que había tenido la estatua cuando ésta desafiaba al tiempo sobre el campanario de la capilla del Hospital de Jesús; ignoraban la identidad del difunto atrapado debajo de ella y estaban nerviosos por la presión de los policías federales, quienes les exigían que les fuera entregado el cuerpo, “esté como esté” y al margen de procedimientos legales, forenses y criminalísticos.

“Éstos me recuerdan el famoso ‘haiga sido como haiga sido’, pensó Sánchez Lora, con la digestión soliviantada por la prepotencia de los uniformados y por la masa informe que estaba obligado a recopilar de entre los hierros rotos y torcidos. Los pedazos grandes de la escultura debían pesar 80 kilos cada uno y hacían sudar a los forenses, a quienes no les quedaba más remedio que ir acomodando en una bolsa negra con cierre de cremallera, en total desorden y sin ningún escrúpulo técnico, los fragmentos de carne, hueso, órganos y pulpa diversa que podían recuperar. “Aguayón, cuete, falda, espaldilla, chamorro” se burlaba, a unos metros de ellos, el que parecía el jefe de los policías. Cuando éste consideró que la bolsa tenía el contenido suficiente, hizo una señal de alto a los forenses:

—¡Ái bueno, así está bien! --les dijo a los estupefactos y exhaustos peritos—. Con eso que nos llevemos. Échenlo a la palangana de la unidad.

Sánchez Lora miró a sus dos compañeros, cerró la bolsa y les hizo señas de que la ayudaran a cargarla a mano limpia: no tenía sentido que sacaran de su propio vehículo la camilla plegable para desplazar unos metros aquel paquete gelatinoso. Hicieron lo que se les pedía y la pick up de doble cabina de la Policía Federal partió con las luces de emergencia encendidas y la sirena abierta. Todavía quedaba algo así como un 25 por ciento de cuerpo humano en el sitio. Sánchez Lora, con un gesto de asco y de disgusto, guardó la décima parte de aquel remanente en una bolsa pequeña y, ante el desconcierto de sus compañeros, les dijo con acritud:

—Por si algún día piden exámenes de ADN. Ahora vámonos, y que los del servicio de limpia levanten lo que queda. ¡Esta chamba me tiene hasta la madre!

* * *

El almero Tomás sintió temor al verse descubierto por aquel negro pequeño, enjuto y viejísimo, que parecía haber brotado de la nada. El mozo de la carreta cortó el hielo al invitar a Tomás a que bajara de la carreta. “Aquí su merced puedes comer comida y agua”, le dijo, con una sonrisa que en algo disipó las inquietudes del maya. Éste se apeó y sintió la mirada, a un tiempo cómplice, benévola y burlona, del que se decía El Negre.

—Viste varón, aquí no esconde semblante. Deje prendas mujer, deje cuitas; El Negre está hermano –dijo el personaje, con una voz profunda que acrecentó en Tomás un sentimiento de identificación mucho más fuerte que su agujerada comprensión del castellano quebrado de su interlocutor.

Lentamente, el almero se fue quitando capas de disfraz y las fue acomodando cuidadosamente sobre la carreta. Se despojó del sombrero y del almaizar de seda, del asfixiante tobardo, del jubón, de la camisa de pasamanería superpuesta y mangas abullonadas, de las calzas de paño fino, de las faldetas y de la vasquiña, debajo de la cual vestía un calzón de manta muy semejante al de su inesperado anfitrión. Éste y su sobrino, el mozo de cocheras, rieron con aprobación al observarlo dueño de su identidad real y luego estallaron en carcajadas cuando vieron que el pequeño maya había olvidado quitarse los alcorques pardos que llevaba en los pies y que le daban un aire ridículo. Tomás se miró las extremidades inferiores, se dejó contagiar por las risas, se descalzó, y en ese momento llegó a él una vieja sensación de libertad que había olvidado desde los tiempos en los que cambió el paño de cadera por el calzón de manta: durante los 23 años en los que permaneció discretamente al lado del Marqués del Valle de Oaxaca, el almero había debido llevar la vestimenta completa de criado. Y en ese pequeño descampado próximo a la ciudad de Santo Domingo, la desnudez del torso lo devolvió de golpe a sus orígenes. Con el espíritu asentado en ellos, recuperó la entereza y le resultó fácil la relación con sus nuevos conocidos, quienes, sin esperar a que Tomás terminara de quitarse el calzado de mujer, El Negre y su sobrino echaron a andar hacia el espesor del follaje y le hicieron gestos para que los siguiera.

* * *

Jacinta oyó un tono de ocupado cuando Andrés cerró la comunicación. Se sintió tan vacía como cuando subió a la bodega de la casa de sus papás y no encontró el frasco. Ahora tenía el recipiente, pero se había quedado sin Andrés. Más que despechada y triste, se sintió furiosa como una pantera a la que le dan de comer chile. Con resolución, tomó el recipiente del suelo, buscó un taxi y se fue a casa de su mamá. Desempacó su computadora, la instaló, comprobó con satisfacción que seguía intacta la instalación de banda ancha inalámbrica que ella había mandado a poner antes de irse a estudiar la maestría (“si serán brutos mis papás”, se dijo, “han estado pagando esto todos estos meses”) y se metió a Facebook. Cambió el estatuto de su situación sentimental de “es complicado” a “está soltera”, escribió una frase rápida y ofensiva en el muro de Andrés y hurgó entre los mensajes que se sedimentaban en su propia bandeja de entrada. Uno de ellos llamó su atención. Lo abrió y antes de terminar la lectura del texto, los ojos se le llenaron de lágrimas y no pudo contener unos gritos inarticulados de alegría salvaje. El mensaje decía así:

(Continuará)

La decencia sí existe

Me lo envió mi querido José Blanco:

Apagones: sabotaje oficial

Plática de Pedro Miguel en el Círculo de Estudios "Jaime Sabines"

Hora: miércoles, 27 de enero de 2010 19:00
Lugar: Casa de la Cultura Jaime Sabines, Av. Revolución 1747, San Ángel

Dicen Andrés Manuel y Arnaldo Córdova...

Reglas para el pillaje

La propiedad privada es parte del orden universal y eterno de las cosas. Incluso desde antes de que éstas existieran, el Caos original podía considerarse propiedad de Dios, Quien fue El que, en ejercicio de Sus legítimos derechos de posesión, le dio forma y fondo y creó la noche y el día, los océanos y las tierras emergentes y las criaturas que pueblan unos y otras. En tiempos posteriores, un dinosaurio era feliz poseedor de sus propias escamas, de sus huevos y de un territorio definido en el cual cazar o pacer. Verdad es que las bestias primitivas, carentes de intelecto y de razón, no asimilaban el concepto muy bien que digamos y que ello daba lugar a frecuentes pugnas por el territorio, por la comida o por la hembra. Pero los seres humanos, reyes de la Creación, están llamados a comportarse de otra manera y a reconocer en la propiedad el principio que ordena y armoniza la vida civilizada. Así ha sido siempre, así es y así debe seguir siendo.

Si de dirimir conflictos se trata, para eso existe un Legislativo capaz de distribuir los bienes que permanecen en el desorden de lo público entre algunas decenas de bolsillos sabios que podrán hallarles mejor provecho, o rescatar a las mujeres de su propia cortedad mental y situarlas bajo la tutela de jueces, curas, padres o maridos que les digan lo que pueden hacer, y lo que no, con sus cuerpos; para eso hay decretos presidenciales que convierten —ya lo verán—ineficientes entidades de la nación en empresas privadas competitivas, transparentes y, sobre todo, prósperas; para eso hay una Suprema Corte que legaliza la usura, así como poderes nacionales y supranacionales y mecanismos de transparencia que estipulan quién debe ganar cuánto, qué países pueden explotar los recursos de otras naciones, quiénes tienen legitimo derecho a saquear oficinas y presupuestos: ¿qué tal el del Instituto Mexicano de la Juventud (Imjuve), puesto por el Altísimo a disposición de la parentela presidencial para que ésta progrese, ensanche su hacienda y se haga con los medios necesarios para su felicidad? Quienes critican esa muestra de normalidad democrática incurren en el pecado de la envidia, porque carecen de los pequeños lujos que esa honorable familia ha sabido ganarse a fuerza de astucia, o bien en el de la soberbia, porque quiénes son ellos (es decir, los críticos) para juzgar vidas ajenas.

En este mundo, el principio de la propiedad privada ha de primar en toda circunstancia, incluso en situaciones de catástrofe o de hambruna. Quienes, por alguna razón, se vean privados de alimentos, habrán de abstenerse de aprovechar víveres que les son ajenos, aunque éstos se encuentren abandonados; el deber moral del hambriento consiste en vigilar la integridad de la propiedad privada. Así, en el infortunado Haití, los víveres en las ruinas de una tienda son del tendero, aunque éste haya muerto y se encuentre sepultado entre escombros, en tanto que en México los yacimientos mineros y los campos petrolíferos pertenecen a Repsol, Iberdrola y otras empresas extranjeras, y las mujeres y sus cuerpos son propiedad de los arzobispos y de sus aliados legislativos. Así ha sido, así es y así será.

Escuché por ahí que en estos días se regalan niños haitianos y he pensado en optar por la propiedad de uno de ellos. Me interesa especialmente el linchado, ese puberto que apareció en la primera plana de La Jornada del viernes 22, lloriqueante, con la cabeza quebrada y llena de sangre, y un hilo de baba colgando de sus labios reventados. Parece ser que, en medio de la tragedia, ese mozalbete, en vez de resignarse y acatar los designios del Creador, pretendió saciar el apetito con mercancías ajenas. Lo dejaron hecho un Cristo. Supongo que habrá escarmentado y que habrá aprendido el principio sacrosanto de la propiedad, y de ahí mi interés particular: el jovencito ya está listo para la vida en el mundo civilizado y para acatar (eso es lo importante) las normas de la decencia: el pillaje (como la evasión fiscal) es derecho exclusivo de unas cuantas empresas y familias de bien, no prerrogativa de un muerto de hambre cualquiera, y para practicarlo existen formas y maneras: robar, sí, pero robarse la presidencia; imponer, sí, pero mediante decretos; saquear, sea, pero por medio de contratos; hincharse con dineros públicos, okey, pero a través de una tabla de remuneraciones. Así ha sido siempre. Así es. Así debe seguir siendo.

Intrigante

Yuri Valecillo me mandó por correo regular un regalo precioso: la Nueva antología de Víctor Valera Mora, poeta venezolano al que yo (ni modo: la burrez) desconocía. Abrí el volumen al azar y lo que leí de inmediato me produjo resonancias, porque resultó ser una suerte de respuesta exuberante y tropical a otro poema, de acentos austeros y sintéticos, que me fue enviado a principios de mes por otra persona. Qué diálogo intrigante. Es como si mis correos (el virtual y el físico) fueran un punto de encuentro entre dos personajes a los que no conozco, y a quienes mi presencia los tiene sin cuidado. ¿Será un mensaje? ¿Qué querrá decir?

RELACIÓN PARA UN AMOR
LLAMADO AMANECER

En la galaxia espiral de Andrómeda existe
un florido planeta donde los ríos no ahogan el mar
donde fuego y hielo queman las contradicciones
Donde no hay necesidad de regreso
Donde 0 x 0 es más que el infinito
Donde los puntos cardinales son más de cien millones
Norte y Lía Sur y Símbalo Espliego y Araceli
Miguel y Adriana Orfeo y Atabal Cedro y Valkiria
Misterio y prodigioso Neón y Asfalto Rosa Ercilia y Dionisius
Antonio y Elena mis pobres padres mis pobres Virreyes de Indias
Mi viaje a Eruopa Este y Adelfa Oeste y Clavicordio
Donde todos viven en éxtasis
Donde nada ni nadie es vil
Donde el sol es anillo y ritual de bodas
donde somos ráfagas de luz y nos desplazamos en silbos
Un planeta limpio y pulido
Donde los enamorados viven en palacios flotantes
Donde Dios tiene un puesto de revistas Mal atendido y mata el
/tiempo
hablando del pasado con Buda y Mahoma y el Vendedor de
/verduras
de la esquina y la gente ya los conoce y la gente cuando pasa dice
“esos cuatro vagos son panita burda”
Donde el hijo de Dios y los ángeles del desenfado
beben el aire de las avenidas sobre sus motos trepidantes
Donde no hay academias militares ni policías ni cárceles ni
/monedas
Donde somos sabios Donde somos buenos
Donde los últimos insidiosos
escaparon por un túnel y cayeron al vacío
Astro paradisíaco amado y defendido
por francotiradores y poetas
Donde la muerte está de capa caída
Donde los hombres son gentiles
Donde las mujeres son ramos de jacintos
de labios y de ojos cambiantes de colores
Un astro moderato cantabile
Donde la noche es vino y alegría hasta el amanecer
Su capital es una ciudad resplandeciente llamada Estefanía
Donde tú tienes señorío Donde eres reina
Ese planeta es mi corazón errante

Club de fans

El esplendor de la estrella

Me desconcierta que sigan pululando los clubs de fans de Marylin Monroe y que persista el culto a una imagen glamorosa, cachonda, simpática, gozosa... y falsa: todo aquello fue una pura escenografía construida sobre un intenso y permanente sufrimiento humano. En algo se parece ese mercado, pienso entonces, al de la pornografía infantil: fotos y videos de placer en los que no aparecen las pequeñas tragedias personales que les dieron carne.

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.

Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.
Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.
La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: Wrong Number
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de Los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

Ernesto Cardenal: “Oración para Marylin Monroe”

Su cadáver, en el forense

La recuperación de Calderón

Con su pequeño tamaño,
Calderito Calderón
asevera que en este año
habrá recuperación
y con ello muestra el daño
que ha sufrido su razón.

Con su pésima oratoria
le pide al pueblo que escriba
unas páginas de gloria
cuando, de forma abusiva
y gula recaudatoria,
nos asfixia con el IVA.

El desempleo ha crecido
en una forma alarmante
y los precios han subido
hasta un nivel asfixiante,
pero él se siente muy chido
y muy echado pa’lante.

Aparecen, día a día,
treinta o más ejecutados;
hay una carnicería
constante, por todos lados
y la gente no confía
en marinos y soldados.

Pues bien saben los paisanos
en un montón de lugares,
que los derechos humanos
los violan los militares,
pero él se lava las manos
con alegatos vulgares.

Habiendo tanta pobreza
y en medio de esta inflación,
pues qué mafufada es esa
de la recuperación
y el pueblo dice: “¡Regresa
al mundo real, Calderón!”

Calderón, no te hagas pato
y ya salte de Los Pinos,
que al pueblo le eres non grato
por loco, transa y mezquino.
Vé a terminar tu espuriato
más bien al Fray Bernardino.

Te has de creer presidente
de Dinamarca o de Francia,
pero hablas como demente
con enfermiza jactancia
y al manicomio, es urgente
que te lleve una ambulancia.

Piensa que, antes del mandato
venga la revocación,
mejor dedícate un rato
a tu recuperación
y no al afán insensato
de joder a la Nación.

El último suspiro del Conquistador / XX

Ermita de San Antón, en Santo Domingo. Foto: Quisqueyano_2007

Nunca fue un idioma sometido a contagios tan diversos y contundentes como lo estuvo el castellano en el Caribe en la primera mitad del siglo XVI: allí confluían bilbaínos de acento cerrado con caribes –esos no vivieron para contarlo— de diptongos prolíferos, galegos de eses vibrantes con yorubas de amplias vocales, abruptos términos nahuas con remanentes de ladino y de mozárabe, contundencias mayas con suavidades portuguesas. Con ese telón de fondo hablaban, en el muelle principal del puerto de Santo Domingo, un hombre maduro, hablante mayense, que había aprendido el castellano de su señor y amo, y un muchacho dominicano de primera generación, cruza no muy legítima de colono español con esclava negra.

En el muelle de Santo Domingo, recién desembarcado de la nao en la que había hecho el viaje desde Sevilla, y disfrazado de Juana de Quintanilla, el almero Tomás encontró a un mulato temprano que se ofreció a llevarlo a un sitio descampado en el que, le dijo, un tío suyo hacía “trabajos que han de ser solitarios y apartados”.

—Llévame —replicó Tomás, sin ánimo de escudriñar en aquellas indirectas y harto de adelgazar la voz para hablar en castilla, y se dejó conducir por la empinada cuesta que constituía, en esos tiempos, la calle principal del puerto. Después de unos cientos de metros, la carreta dobló a la derecha y tomó un camino paralelo a la orilla del Ozama desde el que se distinguían ese río, la fortaleza homónima y el Alcázar de Diego Colón, extraño crisol de gótico mudéjar fijado en mampostería de rocas coralinas . Al cabo de unos traqueteos, en la carreta de mulas, el almero se maravilló al contemplar, a su derecha, la portentosa catedral de Santa María la menor, o de la Encarnación, por entonces recién consagrada; los remates angulosos de la construcción y los muretes almenados de piedra le entregaron, aunque no viniera al caso, la evocación dolorosa de un templo construido por los abuelos de los abuelos de sus abuelos que había sido devorado, mucho tiempo atrás, por la selva frontera del Usumacinta. No fue menor su sorpresa cuando vio las arcadas del Ayuntamiento y la torre del palacio Consistorial. Poco después, el maya contempló de frente la fachada blanca y austerísima de la Ermita de San Antón. La carreta rodeó el pequeño templo y desembocó en un breve llano rodeado de follaje. Tomás sintió cierta sorpresa al contemplarlo, tachoneado de restos de fogatas.

—Es que fue cerca la fiesta de Santo Patrón, el 17 de enero —explicó el mozo, sin solicitud de por medio.

Tomás se disponía a apearse de la carreta cuando asomó, por un punto del follaje circundante, un hombre pequeño y magro, de raza negra, que caminó hacia ellos con una mirada que penetraba desde lejos. Iba vestido sólo con un calzón de manta blanca, arremangado hasta media pantorrilla, y un collar del que pendían objetos diversos, plumas, piedras y astillas de hueso incluidas. El maya sintió un chispazo de identificación extraña. Eran contados los hombres de carbón con los que Tomás se había cruzado a lo largo de su vida y apenas había reflexionado en torno al vasallaje que se abatía sobre ellos, más cruel, si cabía, que el impuesto por su Señor en todos los puntos cardinales del mundo conocido. A unos pocos metros del carro, el recién llegado se detuvo, clavó sus pupilas en Juana de Quintanilla e, ignorando los saludos efusivos del que venía a ser su sobrino, se dirigió a la forastera en un castellano ronco, lleno de agujeros y con el malinké todavía fresco en el paladar:

—Varón es el mujer, pero no es malo. Viene a trabajo. El Negre sabe de trabajo.

—¿Cata que tu merced es hombre? —exclamó el joven cochero con una carcajada de sorpresa y de homenaje a la perspicacia de su tío africano.

* * *

Con la sensación de movimiento apareció también una oleada de destrucción que, lejos de calmarlo, lo inundó de vergüenza: imaginó (¿o era recuerdo?) el patio del templo de Hutzilopochtli tras la masacre de la que él mismo había sido responsable, recorrido por arroyos de sangre, más sangre en un día que en todo el tiempo desde que fue construido. “Estaba con tan gran lodo de intestinos y sangre que era cosa espantosa y de gran lástima ver así tratar la flor de la nobleza mexicana que allí falleció casi toda”, escribió, años después, uno del bando de los vencidos, de lo que se infería que la posterior resistencia que Tenochtitlan opuso a sus destructores había sido, primordialmente, obra de plebeyos, de macehuales insurrectos, en primer lugar, contra la sumisión inexplicable de su autoridad máxima; vislumbró entonces una nación fundada por él con heroísmo y arrojo, pero también con malas artes: engaños, masacres, traiciones y sobornos; una nación casi siempre dócil pero incontenible en sus trances de furia; escasos, cíclicos, uno cada siglo, a lo más... Y se revolvió en la vergüenza, pero también en la impotencia, porque nunca podría desandar esos pasos.

* * *

El perito médico forense Edmundo Sánchez Lora sintió miedo cuando Pérez les dijo a él y a Manrique que la Federal pedía los restos que trataban de rescatar (y acaso de reunir) de entre un pequeño cerro de restos metálicos, fragmentos de una estatua que de seguro había caído de lo alto del campanario de la capilla del Hospital de Jesús y se había hecho pedazos sobre la cabeza –y sobre todo lo demás— de algún transeúnte desconocido. La náusea que había sentido hasta ese momento al revolver la papilla humana que quedó bajo los trozos de la estatua dio paso a un escalofrío en la nuca: estaba en problemas, porque su obligación era poner el cadáver (o lo que fuera aquello) a disposición del ministerio público capitalino (el cual, a su vez, debía ordenar su traslado al servicio médico forense) y no a una corporación federal. Pero en algunas misiones anteriores, cuando había alguna ambigüedad sobre los fueros, común o federal, él, Sánchez Lora, había presenciado la prepotencia, y hasta la sordidez, con las que se conducían los agentes del gobierno nacional, a los cuales las formalidades legales les importaban un carajo. Y sin embargo, aquel aplastamiento parecía ser un asunto del fuero común, y comprendió de inmediato que él y sus dos compañeros estaban en problemas, porque iban a ser forzados a violentar la ley. Como jefe del equipo, tenía que tomar una decisión.

—Nosotros –dijo a Manrique y a Pérez— vamos a hacer nuestro trabajo; notificaremos a la autoridad capitalina y llevaremos los restos mortales de este fulano a donde ella nos diga. Si los federales quieren al muerto, que se lo pidan a la procuraduría de la ciudad.

—Tú estás loco –respondió Manrique, alarmado—. ¿Qué te vas a meter en broncas con los federales?

—No ando buscando broncas –replicó el perito—. Si ellos quieren ejercer la facultad de atracción, que la presenten. Pero no veo, la verdad, que un santo o vé tú a saber qué madres, que apachurró a un cristiano, sea un asunto de ellos.

El chistorete habría aliviado la situación, de no ser porque, mientras Sánchez Lora y Manrique hablaban y Pérez escuchaba, sin tomar partido, apareció por Pino Suárez, zigzagueando para eludir los montones de escombros, una pick—up con las marcas de la Policía Federal.

El vehículo se acercó cuanto pudo a donde se encontraban los tres peritos y la masa que había sido Iván.

—¡Apúrense! –les gritó a los tres vivos un uniformado, sin bajar del vehículo—. ¡Nos tenemos que llevar al difunto!

(Continuará)