Pasan

Por el carril de baja velocidad del Periférico he visto pasar, en un Clío rojo, a una mujer que tenía cara de ser el amor de mi vida. Tomó la salida de Chivatito y me abandonó de manera irremediable. Me dejó, a mí junto a muchos, en el estacionamiento enorme que serpentea desde Tlalpan a Tlalnepantla y que simboliza el atorón en curso de la democracia. Esta tarde volveré a pensar en ella por unos minutos y después, paf, se desvanecerá para siempre. Su imagen se disolverá en una sopa de restos de recuerdos fugaces, pasiones imperceptibles, estremecimientos amorosos infinitesimales.

Es extraño que un capitán de Artillería haya tenido la sensibilidad suficiente (con la cuarta estrofa uno hasta se lo puede imaginar mordiéndose los nudillos) para codificar esos microenamoramientos intrascendentes que forman, en conjunto, una textura adicional en la vida de (casi) todos y de la que (casi) no se habla, por más que en nuestros días esté tan de moda la intimidad afectiva. Mujer del Clío rojo que sale del Periférico en Chivatito: lo que sigue es un digno panteón para dar sepultura a tu recuerdo.

Antoine Pol

Les passantes

Je veux dédier ce poème
À toutes les femmes qu'on aime
Pendant quelques instants secrets,
À celles qu'on connait à peine
Qu'un destin différent entraîne
Et qu'on ne retrouve jamais.

À celle qu'on voit apparaître
Une seconde à sa fenêtre
Et qui, preste, s'évanouit,
Mais dont la svelte silhouette
Est si gracieuse et fluette
Qu'on en demeure épanoui.

À la compagne de voyage
Dont les yeux, charmant paysage,
Font paraître court le chemin ;
Qu'on est seul, peut-être, à comprendre
Et qu'on laisse pourtant descendre
Sans avoir effleuré sa main.

À celles qui sont déjà prises
Et qui, vivant des heures grises
Près d'un être trop différent,
Vous ont, inutile folie,
Laissé voir la mélancolie
D'un avenir désespérant.

Chères images aperçues,
Espérances d'un jour déçues,
Vous serez dans l'oubli demain ;
Pour peu que le bonheur survienne
Il est rare qu'on se souvienne
Des épisodes du chemin.

Mais si l'on a manqué sa vie,
On songe avec un peu d'envie
À tous ces bonheurs entrevus,
Aux baisers qu'on n'osa pas prendre,
Aux coeurs qui doivent vous attendre,
Aux yeux qu'on n'a jamais revus.

Alors, aux soirs de lassitude,
Tout en peuplant sa solitude
Des fantômes du souvenir,
On pleure les lèvres absentes
De toutes ces belles passantes
Que l'on n'a pas su retenir.

Emotions poétiques (1918)