Exhorto contra el mar

Aquí está, zánganos,
el mar,
cuna del tiempo,
crisol de historias y de tuertos
que a tantos ahogados acomoda.

Aquí está, zánganos,
aquí da vuelta
para volver al manto de su virginidad.
Aquí el vacío terco, la asamblea de aguas,
revolvente amasijo de telas y envoltorios.

Una inmovilidad se hace cadencia
y el océano se parcha con sus furias.

Aquí es crucial la línea que separa
a los que miran fijo de los que tienen párpados,
a los que tienen sueño de los que tienen rabia.

Aquí está, fúcares,
el mar, cuna del tiempo,
el océano mortal, encabronado,
sistema digestivo en movimiento,
hiel que se junta sola sobre un campo redondo.

No hay mano ni moneda que puedan ordenarle.
No hay otra ley que su monotonía.
No hay esperanza para el náufrago
de sobornar al agua.